…

Когда воцарится свобода слова,
Когда станет больно смотреть на небо,
Рассядутся все по своим столовым,
На подиум выскочат королевы,
Минуя активность телеэфира,
Совсем неожиданно и некстати
Приедет печальный хранитель мира
В последнем вагоне, в пустой плацкарте.

Пройдёт по перрону он тихой сапой,
В вокзальном буфете закажет чаю,
Мужчина в потёртом пальто из драпа,
Которого вряд ли здесь кто встречает,
Поставит на землю свои котомки,
Ни с кем не болтая и не знакомясь,
Чернильною ручкой в тетрадке тонкой
Он будет чертить свой последний комикс,

Как мистер Миллер
Свой Город Грехов,
Смешает с пылью
Привычных богов,
Но Бога ради —
В чём я неправ?
Сойдёт с тетради
Убийца Марв…

В его чёрно-белом воображенье
Сойдутся титаны грехопаденья,
И станет стрелок уголком мишени,
И станет правитель убогой тенью,
Разделится мир на «плохой» и «худший»,
При этом оставшись таким прекрасным:
Навряд ли ты душу отмоешь в душе,
Когда твою душу он создал грязной,

Как мистер Миллер
Свой Город Грехов
В безумном стиле
Навеки веков.
Покажет лихо
Все, что почём,
Малютка Михо
Своим мечом.

Закончив своё непростое дело,
Хранитель забудет тетрадь на стойке,
Дотащит в плацкарту земное тело,
Уляжется спать на потёртой койке
И тихо исчезнет во тьме тоннеля,
О будущем больше не беспокоясь…
Поверь мне, дружок, не пройдёт недели,
Как кто-то найдёт его главный комикс.

И мистер Миллер,
И Город Грехов —
Всё станет былью:
Скажи, ты готов?
Танцует Нэнси
С хлыстом в руке,
Мир слишком тесен,
А мы — каракули на песке…
Ну неужели мы все — каракули на песке?...

@настроение: Неужели мы все — каракули на песке?

@темы: тексты, песни, texts

---

Сам себе ответ, на свой-же комментарий…


«Каждый вдох как присяга, каждый выдох — как бой.
Мы родились в забралах, мы росли на войне.
Мы пропадали на дне, мы задыхались во сне,
Мы оловянными солдатиками таем в огне.
Каждый платит своё и своей головой.

Мы всегда идём до конца, дырявой грудью на снег.
А бесстыжая хмельная смерть лезет целоваться на ты.
И как бы мы ни были круты и светлы, никто не хотел умирать
Все выставляли щиты, как учил нас маэстро Високосный Век.

Потому что рок-н-ролл умирает легко, умирает под застольные песни.
Рок-н-ролл умирает легко, в судорогах звёздной болезни
Рок-н-ролл умирает легко, умирает нахально и смело
Рок-н-ролл умирает легко, не делай вид что ты не понимаешь в чём дело.

Сколько стоит соло на подрезанных нервах твоих?
Всё трудней веселить первый ряд, в золотых соболях.
Дефиле под обстрелом, брейк-данс на углях
Мы можем всё, когда земля под ногами в рублях.
Если мёртвым так платят, какой резон оставаться в живых?!

Эту скользкую дрянь запусти себе в кровь, и привет.
Как холеру по трубам, как маньяка-убийцу в метро.
А там хоть глаз серебра, хоть ухо востро,
Она не тронет твой блеск, но выжрет нутро.
Не успеешь и вспомнить, кто ты, как тебя уже нет.

Потому что рок-н-ролл умирает легко, умирает румяный и пухлый.
Рок-н-ролл умирает легко, не замечая как становится куклой.
Рок-н-ролл умирает легко, умирает счастливым и пьяным.
Рок-н-ролл умирает легко, не делай вид, что тебе это кажется странным!

Рок-н-ролл умирает легко, умирает в тебе, умирает во мне.
А ты до сих пор всё считал пустяком, разве что чаще стал плакать во сне.
Чаще стало пугать то что там впереди, истеричные зомби, запредельная пьянь.
И никто не сказал тебе — «Встань, и иди!», на худой конец хотя бы «Встань!»
И чтобы кто-то услышал, ты стрелял наугад, но старанья твои все ушли в молоко.
Их колокольни по прежнему спят, рок-н-ролл умирает легко.
А ты играй до конца, пой не смолкай, то о чём будет твой последний куплет
Всё о той же дороге, ведущей в рай, о том что рок-н-ролл мёртв…
А ты ещё нет!»

Пётр Зубарев (Зю), Принц и нищие — [Время] Рок-н-ролл умирает легко.

@музыка: Пётр Зубарев (Зю) — [Время #20] Я играю на флейте [x10] /foobar2000 v0.9.4.4/

@настроение: Стоп, не надо обольщаться:нет чудес за гранью детства.

@темы: тексты, песни

---

Осенний ветер.

«Мои друзья, все потихонечку, но сходят с ума:

Сорокалетним это даже идет.

Нас не пугает в перспективе ни сума, ни тюрьма,

Но, впрочем, это как кому повезет.

Мы одолели перевал, но не открыли долин,

Хотя и это - не большая беда.

И мы летим и замечаем: в необъятной дали

Уже привратник открывает врата.



           Осенний ветер - ирландский сеттер.

           Хвостом виляя кружит вальс над мостовой.

           Хочу заметить, осенний ветер

           Один на свете понимает, что со мной.



Мои подруги вышли замуж за моих же друзей.

Вчера - любовница, сегодня - жена.

И наши встречи так похожи на походы в музей:

Все очень чинно и кругом тишина.

Но разрывающий оковы будет глуп и смешон,

Как прошлогодний свежевыпавший снег.

И в окружении подруг, друзей и преданных жен

Мы продолжаем свой финальный забег.



           Осенний ветер - ирландский сеттер.

           Хвостом виляя кружит вальс над мостовой.

           Хочу заметить, осенний ветер

           Один на свете понимает, что со мной.



А я всю жизнь брожу по свету: я ищу его край,

Пытаясь истину найти среди слов.

А мой приятель говорит, что в этой жизни есть кайф,

Но он не знает, что такое любовь.

Я понимаю, что не вечен, что напрасно спешу,

Надеясь главное постичь и успеть.

Но в этом нет противоречья: я и песни пишу

Лишь для того, чтоб их однажды пропеть:



           Осенний ветер - ирландский сеттер.

           Хвостом виляя кружит вальс над мостовой.

           Хочу заметить, осенний ветер

           Один на свете понимает, что со мной.»

С. Данилов — Кризис среднего возраста

@музыка: Шерлок Холмс — [Шерлок Холмс #17] Собака Баскервилей /foobar2000 v0.9.4/

@настроение: устал

@темы: Музыка, Песни, Цитаты