Сон надо мной, как абажур, болтался.

По стенам разметались силуэты.

А из шкафов посыпались скелеты,

Держа в костяшках корешки квитанций.

А у меня — ни векселей, ни денег,

Ни жалости, ни зла, ни любопытства.

А у скелетов — что за наважденье! —

Беспечно прорезаются копытца…



Конечно, завтра пятница. Скелеты

В иные дни не выманишь за тыщу

Зелененьких. На ребрах масть разметив,

Сидят себе, осваивают тыщу…



Берцовой костью помешав в стакане,

Закусывая соевою плиткой,

Пьют варево моих воспоминаний —

Тягучую, клокочущую жидкость.

Друг другу всласть перемывают кости

И множатся, как крысы в подземелье…

Сон в руку. Значит, завтра будут гости —

Друзья придут залечивать похмелье.



Но, разомлев под действием глинтвейна,

Под шелест преферанса, как случайно,

Я дверцы шкафа подопру плечами,

А вы и не заметите, наверно…